vigésimo

O acontecimento da semana podia ser a desistência do chubbie. Participou há cerca de quatro dias – e após duas chamadas de atenção da boss – que não estava satisfeito, não gostava do campo e que, ao ter telefonado à mãe a contar a situação, esta lhe tinha dito que regressasse. Sete dias de floresta para acrescentar ao currículo já lhe parecem suficientes.

Ora bem…

Quando chegou, vinha com olhar ausente e uma sisudez impossível de contornar, anatomia complicada para o campo e hábitos alimentares meio estranhos. Provocava um misto de pena e de desconfiança. Mas não é que não tenhamos tentado encontrar algo que permitisse uma convivência saudável. Esperava-se que o entusiasmo pela bicharada acabasse por criar alguma ligação entre nós e, no mínimo, fosse catalisador para um conjunto básico de reacções da sua parte. Só que o entusiasmo consistia em chegar à floresta e sentar-se no chão a olhar as formigas – o que seria fantástico se as formigas fossem o objecto de estudo. Recusava-se a sair dos trilhos para seguir o grupo e nem sequer levantava os binóculos para aprender as caras dos indivíduos. Certa tarde, enterrou uma bota na lama suga-tudo, aquela que tratamos de evitar a todo o custo e – isto é real – descalçou-a, retirou o pé, sentou-se no chão e anunciou bem alto que não a conseguia tirar. Assim, sem qualquer esforço. A desculpa era que tinha enfiado um pico no dedo quando tropeçou. Inacreditável. E não podendo, nessa condição, sacar a bota, quem vai em seguida tentar fazê-lo? Annie, a grávida de serviço, com uma pança de seis meses. Ao mesmo tempo a Taylor ia gritando ao fundo, enquanto se arranhava fora de trilho, afastando lianas e tropeçando em todo o lado, que era preciso escavar com as mãos a lama à volta da bota e só depois puxar pelo calcanhar. Mas a verdade é que a outra já mal se consegue dobrar e o processo não mostrava evoluções. O chubbie seguia sentado ao seu lado, de pernas esparramadas e abertas, fixando o dedo que o fatídico espinho atacara. E então vem de lá uma Taylor furiosa, dorida por andar à catanada sozinha com um braço onde lhe haviam picado duas abelhas, a doce Taylor que eu juraria ser incapaz de se zangar, volta tudo para trás, chega furiosa, escava furiosa, furiosa dá um safanão à bota e atira-lha para o lado. O querido não agradece (afinal, por que o haveria de fazer?).

Uns dias depois acabaria por confessar que não gostava de calor, que havia muitos mosquitos e que as condições da estação de campo não eram as que esperava. Que o incomodava também que nem todas as pessoas aqui falassem inglês (!!!). Amigo, uma ideia simples: estás na Argentina! Por muita mãozinha norte-americana na política do país, supõe-se que a língua oficial ainda é o castelhano. Mais: pelo menos oitenta por cento das pessoas que vivem no cies entendem inglês. Não faz sentido o que dizes.

Passou os restantes dias (em que já não ia ao campo) sentado à mesa, no alpendre, fixando o vazio no tampo da mesa ou no tronco das árvores em frente. Suspeitei de autismo. Não há dúvidas que falha rotundamente no relacionamento social. Mas a verdade é que depois lá acabava por falar, menosprezando sempre o que lhe oferecia este parque e esta floresta e pondo ares de conhecedor da natureza e do campo de outros lugares. O que acabava por ser ainda mais irritante.

Bom, o resultado é que ficamos sem substituto treinado para a Mica e, apesar de vir outra pessoa no seu lugar, não será no tempo previsto. Vai ao ar o calendário e cheira-me a trabalho extra. Enfim, logo se vê.